Soy un lago, un volcán: Óscar Wong
Foto: Christian Guevara
Por Víctor M. Navarro
Periodistas Unidos. Ciudad de México. 14 de diciembre de 2020.- Le pregunté a Óscar si podía publicar en Periodistas Unidos un texto recién leído en su muro de Facebook. –Claro, los que quieras- me respondió cordial y afable como siempre. Desde ese día hará unos cinco meses, varios de sus escritos sobre literatura, poesía y vida cotidiana figuraron en este diario digital; recuerdo con gusto su aguda mirada sobre Alí Chumacero y José Carlos Becerra, sus calaveritas apenas hace un mes y días. En este año maldito nuestra comunicación fue continua y divertida a través de las redes, la internet. Hoy domingo 13 de diciembre amanezco con la ingrata noticia de su muerte, la imagen de Óscar, su risa, sus palabras, su sentido del humor jocoso, su andar erudito y chiapaneco en la palabra me estalló de mil maneras en la memoria.
Soy un lago, un volcán,
gota desnuda que viaja
hoja al aire
al suelo.
O.W.
Primo recuerdo: aquella vez hace algunos años en el Barrio Chino, nos encontramos casualmente en la calle Dolores, nos saludamos y enfilamos hacia un típico restaurante de la zona. Al calor del arroz, el shop suey, el té y mi infaltable bacachá blanco, festejamos la vida y la amistad con poemas, anécdotas, chismes de amigos comunes y carcajadas. Como siempre al despedirnos animábamos la oportunidad de volver a vernos.
Copos de lava soy,
hierba que sepulta el polvo,
la ceniza.
Hablo de mí:
del hombre inmerso en los escombros.
O.W.
Tendrá doce años que fui a Tuxtla para participar en un festival le letras y literatura organizado por la Secretaría de Cultura del Estado, el primer día de actividades me encontré a Óscar en el auditorio del Centro de Artes, por ese entonces el poeta era director de publicaciones de dicha entidad, nos invitó a la editora Rosa Ivette Tapia, a su hija y al de la voche a su casa para comer platillos chinos al día siguiente. Fue una de esas tardes inolvidables en mi vida, una velada que se prolongó hasta entrada la noche platicando de libros, poesía, la vida cultural chiapaneca, escuchamos música y brindamos incansables por la alegría de vivir. Muchos libros había de por medio.
La danza de la suerte ejecuta sus giros
en medio del quebranto. Las luces de la noche
presagian tempestades. Dónde guardará
mi pueblo tu retorno. Oh Serpiente Escondida
entre la Pluma.
O.W.
La última vez que ví y conví con Óscar Wong fue a principios de este año, nos encontramos en la Casa del Poeta Ramón López Velarde, en la colonia Roma, andaban por allí la Directora del INBAL Leticia Luna y Roxana Elvridge-Thomas entre otros grandes amigos; presentación de libro, lectura de poemas, mucha plática, camaradería y vino tinto enmarcaron una noche que como otras tantas experiencias literarias quedará grabada en mi memoria.
Hoy al saber de tu muerte fui al librero, saqué uno de tus libros y leí y leí para seguir escuchando tus palabras.
Me urgieron las ganas de llorar,
de ser un niño.
Y patalear
y gemir
y darle al mundo en la frente.
Me dieron ganas de asfixiar la calma,
de humedecer pañuelos y estorbar con un grito un ronco
trecho, estarme colectivo en el desierto,
en el mar, en la ancha ola
o fuera en el espacio,
puño de luz golpeando el firmamento.
O.W.