Periodistas Unidos: Ciudad de México. 11 de abril de 2023.- XIV. La danza oscura de los días es feroz como un animal en celo, invoca un canto de hiena perdida, habita los pueblos de polvo y supura la rabia de la tarde. Tiene ácido en la profundidad de sus ojos, aúlla como los gatos que fornican a medianoche en las paredes abandonadas por el día, es la fruta fermentada en el vientre, es el panteón impregnado de naufragios, es el agua estancada donde mueren las larvas. La danza oscura de los días es un barco abandonado por los vivos, son el perro y su historia caminando en la neblina de las vías oxidadas, son los cuervos arrancándose los ojos para no ver la ciudad y sus escombros. Es el tiempo que cae en líneas escritas por la ausencia.
IV. Abrí los ojos una noche de agosto con la lluvia rapaz de la madrugada, nocturna ave dijo mi Padre, mi Madre predijo el destino en mis pupilas. Niña que canta bajo el ritmo frenético de las calles, escondida en el barco lejano habitado por las alas de los gorriones dormidos. Esta ciudad que me habita me guarda en el viejo armario de sus vagones, ciudad de asfalto donde los gritos son ecos de los muertos, ciudad que olvida mi nombre entre sus grietas. Envejece el tic-tac del reloj los patios de llenan de silencio, la imagen borrosa de mi Padre permanece en el espejo de la infancia. Soy la hija hambrienta de la memoria la que en el fluir de la sangre lleva la silueta del abuelo macerada en las horas del sol, los pasos entre las sábanas de flores marchitas y el último aliento de la Abuela cuando nació mi Madre. Soy la desconocida que abraza el tiempo curtido del maíz, la lluvia de los funerales y la tierra húmeda donde quedó mi Padre.